tão perto de um porto

                                   parto

                           e me perco.

 

tão cedo quanto o sol

    que ainda não pintou o verde

                                                   do mar

                                                       de amarelo

                                               como barco desancorado

                                       me desaconteço.

 

—
Amigos, como o barco que tentei escrever neste último poema, acredito que nós, seres tão pequenos, vivemos em constantes travessias. Em vista disso, inicio uma nova fase na vida que deixará minha atenção um pouco distante deste blog. Agradeço a todos que sempre estiverem presentes por aqui, seja silenciosamente, ou não.

Até mais,
Tiago

                              partes de mim

                    particularmente

                                não se partem:

                                                             são partículas.

                           

                            por isso

                            dizem que sou pó de areia

                                                                        poeira

                             de um

                             poema de estrada

                             até que um raio me parta

                                                            mais partículas.

 

                             mas

                             não adianta um raio

                             uma raia

                             ou a correnteza de um rio

 

                                           sou carona do vento que parte

                                                               passagem apenas de ida

                                                                         cedo ou tarde

                                                                   venho

                                                                          para ser partida.

  conscientemente

                     me dilato.

 

                                sou consoante

                        para ser fim

                                    de um hiato.

as favas

um coração

        falava

                e

            di

                 va

                       ga

                              va.

 

      seus pés corriam pela estrada

              ganhavam o mundo.

 

                          pensei, ora: que absurdo

                                     se isso é amor

                         vivo e morro

                              mas não vejo tudo.

                            sisudo

                 vou fazendo da mísera

                                                     poesia

                                           as vísceras

                                  de um poeta miúdo.

Ciranda

 

            Nunca falei sobre isso. Na verdade já tentei mas, quando começo a tocar no assunto, minhas pernas se bambeiam todas. Aliás, quem é você?

 

* * *

 

            Estranho, com você aqui do meu lado elas ficaram paradinhas. Veja que nem minhas mãos começaram a suar. Parecem tão secas como se eu tivesse acabado de secá-las no paninho de louça de minha mãe. Falando nela, tadinha: nem sonha que estou aqui. Ela gosta que eu fique em casa, pensa que ainda sou mocinha e que só vou à casa das amigas pra estudar. Essa minha mãe…

 

* * *

 

            Não repara, não: às vezes eu fico em silêncio mesmo: é a insegurança. Deve ser porque você é mais velho do que eu, viveu tão mais. Pra você três anos não é muito? Eu acho que é. Nestes últimos anos não sei bem o que é viver. Sabe, tudo me parece muito novo, desconhecido, e cada lugar que conheço pela primeira vez, parece não ter chão porque simplesmente o desconheço.

           Ai, acho que dei um nó na sua cabeça. Vou ser mais direta: minhas amigas não escondem nada: falam de tudo, mesmo. Dizem onde deve se colocar a mão, a hora de parar um pouquinho e continuar. Dizem que o segredo está no cabelo. E o meu, aqui, cheirando à loçãozinha de bebê.

 

* * *

 

            Você tem paciência. Geralmente os caras não gostam de menina que enrola, minhas amigas é que também dizem isso. Elas acham que temos que ir direto ao ponto. Olha, acho que é aquela coisa: eu quero algo e você também quer, mas, nosso individualismo sempre acaba esperando pelo verbo receber. E tem mais, né: já disse que nunca falei sobre isso. Pra piorar, agora minhas pernas começaram mesmo a bambear. Não vou ter coragem, tá?

 

* * *

 

Hum… esse é o tal do beijo? Quero de novo…

 

 

—

Querido Diário, não consigo te contar minha história de hoje. Você precisaria estar do meu lado anotando tudinho. Só consigo lembrar, não escrever, porque foi inesquecível e acho que as palavras não dirão tudo o que senti. Mas, me responda, amanhã faço 13 anos, será que convido ele pra minha festinha? Vai ter brigadeiro…

Ciranda

                         talvez hoje eu partisse

                   subtraindo corpo a um espírito

                                             vago.

 

                        mas, inda antes, teria dito

                                         mesmo mudo

                                                  tudo

                                                     em vozes de afago.

 

                         inda bem antes, pela última vez

                                      meus dedos seriam pentes

                             em teus  cabelos para que, de repente

                                        você sorrisse, talvez.

 

                                  quem sabe mesmo hoje eu me vá

                                          afinal, envelheço

                                       sou natural

                               como orvalho formando bolhas

                          mas que não serão de água

                                serão lágrimas

                                         e meus olhos

                                                      as folhas.

             Aquele filete rosa

                no fim da tarde sublinhando as montanhas

                                     eram restos

                                  eram meus.

 

Aquele ramalhete de rosas

no fim da tarde murchando estranha

eram desafetos

eram eus.

 

Aquele lembrete em prosa

  que no fim me arde as entranhas

eram só versos

sempre

                              eu disse sempre teus.

 

A defunta

 

Por um cobertor de mármore

Tua friagem sossega, repousa

E sequer fruto dá no alto da árvore

Onde um insólito urubu ali pousa.

Mas se espanta pelos fétidos odores

E foge além dos portões de pedra

Enquanto coagula um sangue podre

Por teu peito, braço e perna

Se espalhando pelo ataúde

Como vermes que te furam a retina

Aspirando de tua saúde

O resto de tua carniça.

Quem sabe a noite tenha roubado as estrelas para si

                      ou só estão às sombras de uma nuvem

 

                 seja onde estiverem, adormecidas

                 creio: elas voltam, sempre vem

                         me enxugam os olhos                                   

              me dizem olá, tudo bem                

 

 

                                                                   …

 

 

         Mas a noite, passando, vira dia

                        e me vou parecendo nua

                                                         lua

                                sem as estrelas

                                       sozinha.