tão perto de um porto

                                   parto

                           e me perco.

 

tão cedo quanto o sol

    que ainda não pintou o verde

                                                   do mar

                                                       de amarelo

                                               como barco desancorado

                                       me desaconteço.

 


Amigos, como o barco que tentei escrever neste último poema, acredito que nós, seres tão pequenos, vivemos em constantes travessias. Em vista disso, inicio uma nova fase na vida que deixará minha atenção um pouco distante deste blog. Agradeço a todos que sempre estiverem presentes por aqui, seja silenciosamente, ou não.

Até mais,
Tiago

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                              partes de mim

                    particularmente

                                não se partem:

                                                             são partículas.

                           

                            por isso

                            dizem que sou pó de areia

                                                                        poeira

                             de um

                             poema de estrada

                             até que um raio me parta

                                                            mais partículas.

 

                             mas

                             não adianta um raio

                             uma raia

                             ou a correnteza de um rio

 

                                           sou carona do vento que parte

                                                               passagem apenas de ida

                                                                         cedo ou tarde

                                                                   venho

                                                                          para ser partida.

  conscientemente

                     me dilato.

 

                                sou consoante

                        para ser fim

                                    de um hiato.

as favas

um coração

        falava

                e

            di

                 va

                       ga

                              va.

 

      seus pés corriam pela estrada

              ganhavam o mundo.

 

                          pensei, ora: que absurdo

                                     se isso é amor

                         vivo e morro

                              mas não vejo tudo.

                            sisudo

                 vou fazendo da mísera

                                                     poesia

                                           as vísceras

                                  de um poeta miúdo.

Ciranda

 

            Nunca falei sobre isso. Na verdade já tentei mas, quando começo a tocar no assunto, minhas pernas se bambeiam todas. Aliás, quem é você?

 

* * *

 

            Estranho, com você aqui do meu lado elas ficaram paradinhas. Veja que nem minhas mãos começaram a suar. Parecem tão secas como se eu tivesse acabado de secá-las no paninho de louça de minha mãe. Falando nela, tadinha: nem sonha que estou aqui. Ela gosta que eu fique em casa, pensa que ainda sou mocinha e que só vou à casa das amigas pra estudar. Essa minha mãe…

 

* * *

 

            Não repara, não: às vezes eu fico em silêncio mesmo: é a insegurança. Deve ser porque você é mais velho do que eu, viveu tão mais. Pra você três anos não é muito? Eu acho que é. Nestes últimos anos não sei bem o que é viver. Sabe, tudo me parece muito novo, desconhecido, e cada lugar que conheço pela primeira vez, parece não ter chão porque simplesmente o desconheço.

           Ai, acho que dei um nó na sua cabeça. Vou ser mais direta: minhas amigas não escondem nada: falam de tudo, mesmo. Dizem onde deve se colocar a mão, a hora de parar um pouquinho e continuar. Dizem que o segredo está no cabelo. E o meu, aqui, cheirando à loçãozinha de bebê.

 

* * *

 

            Você tem paciência. Geralmente os caras não gostam de menina que enrola, minhas amigas é que também dizem isso. Elas acham que temos que ir direto ao ponto. Olha, acho que é aquela coisa: eu quero algo e você também quer, mas, nosso individualismo sempre acaba esperando pelo verbo receber. E tem mais, né: já disse que nunca falei sobre isso. Pra piorar, agora minhas pernas começaram mesmo a bambear. Não vou ter coragem, tá?

 

* * *

 

Hum… esse é o tal do beijo? Quero de novo…

 

 

Querido Diário, não consigo te contar minha história de hoje. Você precisaria estar do meu lado anotando tudinho. Só consigo lembrar, não escrever, porque foi inesquecível e acho que as palavras não dirão tudo o que senti. Mas, me responda, amanhã faço 13 anos, será que convido ele pra minha festinha? Vai ter brigadeiro…


Ciranda

                         talvez hoje eu partisse

                   subtraindo corpo a um espírito

                                             vago.

 

                        mas, inda antes, teria dito

                                         mesmo mudo

                                                  tudo

                                                     em vozes de afago.

 

                         inda bem antes, pela última vez

                                      meus dedos seriam pentes

                             em teus  cabelos para que, de repente

                                        você sorrisse, talvez.

 

                                  quem sabe mesmo hoje eu me vá

                                          afinal, envelheço

                                       sou natural

                               como orvalho formando bolhas

                          mas que não serão de água

                                serão lágrimas

                                         e meus olhos

                                                      as folhas.


Curta!

São dez palavras, secas, escritas. Se dizem caladas, digo egoístas

Ora, por que?

Muitos de nós vivemos em busca de alguns significados, porquês. Explicações para o que sentimos, desejamos, ou até porque as vezes sorrimos e choramos. Por isso, textos científicos e autoajudas, cheios de porquês, são escritos para nos confortar e fazer parecer que, para tudo, existe para tudo um porquê.
Diante desses complexos, a poesia é mais simples. Ela não tem significados, porquês. Ela é como o amor que sentimos e não sabemos explicar porque, simplesmente, não há um porquê. A poesia é apenas sentimento passageiro, um desenho irresponsável com as palavras que sai da cabeça, corre pelo papel e alí fica. Alí fica sem sabermos porquê.

Quem

Tiago Ribeiro é estudante de jornalismo e vive sob a liberdade da música. Não acredita no dinheiro como fonte de felicidade e em pessoas que não o olhe nos olhos – acredita nas crianças. Dorme pouco para viver mais, e acorda cedo para ver o sol.

O que é Haikai?

O haicai é um pequeno poema composto por três versos, surgido no Japão do século XVI. Na escrita do poema em português, aceita-se de 17 à 21 sílabas.

O que passou…

Contato

tiago.ribeiros@terra.com.br